Поездка к другу.

Ноябрьское утро, на часах четыре. Спать уже не хочется, я в ожидании дороги. Я встаю с кровати и тихо, что бы не разбудить домашних начинаю собираться. Сборы не долгие, нужно всего лишь одеться да положить в мою ежедневную сумку пару зарядок для мобильных, два запасных резервуара с жидкость для контактных линз и сменное белье. Пока я это делаю, успеваю вызвать такси и выпить кофе.

Подъезд как обычно встречает меня запахами табака, затхлости и аммиака. Тусклые лампы освещаю исписанные стены, скрошенные ребра ступеней и трупы мотыльков в плафонах.
На улице темно и ноябрьский холод пытается пробраться под одежду. Я успеваю выкурить сигарету и посмотреть на темное, обсидиановое небо перед тем как приезжает машина. Я сажусь в такси и называю адрес.

Я еду через пустой утренний город на вокзал. За окном мелькают фонари, окна в чьих то квартирах и витрины круглосуточных магазинов. Мне попался неразговорчивый водитель и я избежал обсуждения качества дорог в моем городе, а так же особенностей климата по сравнению с предыдущим годом. Едем мы молча, а из приемника играет "Prodigy", что немного забавляет меня учитывая довольно преклонный возраст водителя.
Мой город кажется мне коробкой огромного ангара, в котором беспорядочно собраны декорации из различных фильмов. К каждой из улиц, по которым мы едем у меня есть какие то чувства
и воспоминания.

Я часто ездил по этим улицам, ездил туда и обратно, часто ходил пешком. Трезвый, пьяный, грустный, веселый, иногда злой, а иногда и безумно счастливый. Я был тут в самое разное время суток и года.

Водитель остановился на перекрестке у светофора, а я отметил про себя, что совсем недавно я даже не замечал как часто я пересекал этот перекресток. Недавно я жил в одном из этих домов. Вспомнилось многое, за время пока горел красный. Много чего и хорошего и не очень. Хорошего все же больше. Память - дешевая проститутка, которая всегда будет бросать вам в след разные колкости. Но память для того и существует, что бы мы не забывали того что Было.
Когда мы поехали и эта улица осталась позади меня отпустило, а впереди стала видна башня здания вокзала. На часах было только начало шестого.

Мы подъехали, я расплатился с водителем и вышел на привокзальную площадь. Прошел по к ней к залу ожидания, через него к кассам. Вокзал в раннее зимнее утро это зрелище вызывающее неприятные ощущения. Мне всегда в такие моменты хочется оказаться либо у себя дома, либо в поезде, но сам вокзал поскорее пропустить. Кассы находятся внутри здания вокзала рядом с залом ожидания в котором круглые сутки, всегда бесформенной пестрой массой сидят, лежат
и бредят люди. Какие то туристы, цыгане, бомжи и просто бедняги которым не посчастливилось дожидаться своего поезда на вокзале. Зал ожидания на вокзалах в какой то мере напоминает мне в Чистилище.
Я покупаю билет в небольшой провинциальный городок у моря. Там живет мой близкий друг к которому я и еду провести выходные. Так сложилось, что жизнь забросила его в такой дальний угол, что
общаемся мы с ним только по телефону или же в редкие дни когда мне удается приехать в гости.
Его город живет по сути только летом, за счет отдыхающих которые приезжают из разных уголков бывшего СССР отдохнуть на Азовском море и попить местного вина.
В радиусе нескольких десятков километров не наблюдается ни одного крупного виноградника, зато на воротах каждого двора висит два таких типичных объявления "Сдаются комнаты" и "домашнее вино".
Все заводы и предприятия закрылись и были разворованы еще в первой половине девяностых.
Местный рыб.завод уже давно смотрит на город пустыми окнами, а в порту поскрипывает на ветру единственный сохранившийся кран "Ganz".
Летом в городе праздник для приезжих. Набережная светится огнями баров и дискотек на любой карман и вкус.
Хотя подавляющее большинство отдает предпочтение двум барам в которых диджеи ставят постсоветскую попсу.
Все ночь колонки пытаются перекричать друг друга, а пьяные тени шатают по пляжу в хаотичном движении. Зимой же тут все напоминает декорации для американского фильма ужасов в стиле Кинга.
До отправления моего поезда остается еще пол часа и что бы не слоняться по вокзалу, направляюсь к местному супермаркету. Внутри я немного слепну от яркого освещения, после темной улицы. В зале кроме меня еще несколько посетителей и "ряженных". Меня это всегда забавляло - стоишь ты к примеру выбираешь, какой бумагой будет лучше подтирать задницу, а через пару метров от тебя стоит соглядатай и делает вид, будто он что то тоже активно выбирает и продолжает на тебя косится. Причем часто эти люди останавливаются у тех товаров которые они никогда в жизни не покупают. Я хожу по залу размышляя, что бы такого купить, рассматриваю всякую ерунду и ехидно посмеиваюсь над прилипалой, который уже видимо устал ходить за мной. Убив время до поезда, я наконец беру бутылку коньяка, энергетик и упаковку пиротехнических свечей для торта. Это для того что бы поприветствовать другу как надо.
Мы с ним обладаем специфичным чувством юмора, которое многим остается непонятным, за что нас собственно не любят.
Я прохожу через переход к платформе у которой стоит нужные мне поезд. Сажусь на место у окна и мысленно готовлюсь к нескольким часам дороги. Человеку склонному к депрессиям лучше не смотреть в окна на наших железных дорогах. Степь, тополя, ржавые элеваторы, умирающие деревеньки, пашня, платформа номер 1475.
И все это по новой в разном порядке по много раз. Меня в дороге выручает плеер, книга или тетрадка и ручка с помощью которых я пишу такую вот ересь.
За окном светает, само солнце не видно из за туч, просто становится светлей. И можно различить островки талого снега в поле за окном. Звук колес проникается даже через музыку в наушниках и от него никуда не денешься. Так же как и от торговцев всякой снедью и крайне нужными вещами. Радует что с утра их не так много и этих стонущих свои песни так называемых "нищих". Дорога каждый раз проходит по разному.
Иногда она тянется невозможно долго и приходится мерить вагон шагами, что бы как то отвлечься.
Летом ты стараешься занять место, так что бы на тебя не светило солнце, а зимой где работает печь. В этот раз дорога проходит для меня довольно быстро. Нет раздражающих дачников, в вагоне мало людей и довольно тихо. В вагон уже успел проникнуть воздух лиманов, а из окна видны два громадных элеватора.
Это означает что я почти приехал. Я выхожу на платформу.
Дело в том, что поезд идет до соседнего городка находящегося в паре десятков километров от города где живет мой друг.
Тут возникает возможность выбора. Доехать до места на автобусе либо воспользоваться услугами местных таксистов. Я чаще еду на такси, это экономит время и ты избегаешь перспективы быть прижатым мешком с рассадой к какой-нибудь совершенно незнакомой тебе пожилой даме.
Дорога все время прямая, такси развивает довольно приличную скорость и уже через десять минут я оказываюсь в центре города. По дороге я захожу в местный магазин и покупаю себе чего-нибудь выпить. Идти не долго, я прохожу местную площадь, через улицу
где современные здания пытаются вытеснить, красоту дореволюционных построек.
С каждым шагом, в души устанавливается чувство спокойствия. Даже сигарета курится как то не буднично, а по особому вкусно.
Спуск по местному проспекту Мира, который к слову позволяет разъехаться только двум машинам. Знакомая зелень тополей и лай собак за заборами, скамейка у ворот. Калитка и две собаки, машущие хвостами за ней. Скрип двери и звук шагов.
- Ну привет, Друг!)